Écrire des histoires, être lu, devenir romancier, un homme de lettres estimé. Plonger en aveugle dans les eaux profondes de la littérature française, ne pas boire la tasse, éviter les requins, nager près du bord et prendre le large, serein.
Dans la solitude des aventures mentales et stationnaires, explorées à grande patience encore et encore, chercher le mot, la phrase, connaître et écouter des êtres inconnus sortis de nos mémoires pour éclairer d’autres inconnus vers l’évasion imaginaire, Aventure en forme de lettres, de phrases, de paragraphes, de chapitres, de livres.
Drôle de métier que celui d’écrivain.
Je suis Arthur Constance, écrivain français, Barbare à critérium gourdin, et voici mon aventure littéraire.
Un échec cinématographique, un mal de dos qui m’empêche de dormir, des ruptures amoureuses, mais surtout le feu sacré et les étoiles qui s’alignent, dans cet article je vous partage le tout début de mon aventure littéraire.
Après tout, il est normal qu’un écrivain se livre (un peu).
Nous nous étions quittés dans un virage ; entrée pleine bourre et coup de frein à main. Dérapage contrôlé vers les best-sellers, gloire littéraire et autre prix Nobel !
Bon, en vrai je m’attendais à une longue traversée du désert, en solitaire et sans escale. Une route longue, semée d’embûches, de doutes et d’envie de jeter l’éponge. Je savais pertinemment que ce voyage ne serait pas une croisière, c’est pourquoi j’avais un plan. Un plan facile à suivre, simple, efficace. Il me suffisait de m’y tenir, et au bout d’un an je serai en mesure de publier mon premier livre : un recueil de nouvelles.
J’ai entamé l’année 2021 dans un état proche de l’épuisement.
Accaparé par l’écriture, j’ai négligé tous les autres aspects de l’existence, en particulier la santé.
Depuis plusieurs années, je traîne un vilain mal de dos dont je n’arrive pas à me défaire. Je vous avais déjà évoqué quelques conséquences liées à la fatigue (irritabilité, difficulté de concentration…), mais en ce début d’année le mal a empiré. Je me réveille complètement bloqué, parfois incapable de me pencher en avant.
Je dois faire quelque chose pour mon dos.
Je dois faire quelque chose pour mes livres.
Je dois faire quelque chose pour vendre mes livres.
Dans le chapitre précédent, je vous avais relaté mes rutilants déboires commerciaux, durant lesquels, de déroute en fiasco, chacune de mes tentatives de promotion s’était soldée par un naufrage, et où, voguant au rythme de la vague, haut dans les échecs, bas dans les victoires, je m’accrochais avec toute la force de l’espoir à chaque lumière au loin, étoile ou phare, mirage dans la nuit noire d’un désert océan sans fin.
Sachez, cher lecteur, que je ne vous ai raconté que la moitié de mes erreurs, car je n’étais pas uniquement commercial. J’étais d’abord et avant tout un écrivain. Un écrivain au chômage, qui ne se trompe pas à temps partiel, non non ; l’échec est bien plus beau à temps plein.
ISBN : 978-2-9574978-0-5
172 pages
12,50 €
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