Puisqu’il ne reste que le vide, l’absence, l’abandon…
Nous, barbares, enfants de vestiges, perdus, nous nous proclamons architectes.

Héritiers de ruines, les souvenirs et les reliques, perles et diamants, inspireront nos gestes sauvages. Nous tenterons, qu’importe le chef d’œuvre, au diable la perfection. Écrivons, dessinons, sculptons… Créons!
Nous sommes seuls, autodidactes. Les grands sont morts, emportés par le temps et l’oubli. Plus personne pour imposer et pour maudire.

Je m’appelle Arthur Constance, ma plume est barbare, et j’ai écrit.